Опять разбежалась по буковкам жалость,
пока я стихи написать собралась.
Такая картина.
Мир к боли глухой.
Такая природа.
Период такой.
Знать буковки ищут отрады лощины
не видные глазу надежды, вершины,
плывут или бродят вразброс иль гуськом
где боли, как рыбы плывут косяком.
Хоть что-то хотя бы, для зренья пороясь
согласно
пожертвовать буковкам, совесть.
Такая картина, где миру не больно
пожалуй, всех выше уже колоколен.
И буквы готовя слова к монологу
с теплом обращаются внутренним, к Богу.
Такую картину. Период такой.
С ошибок моих грамматических буден
дать право уйти, от бесправия -
буквам,
хоть чем-то помочь сфере,
к боли глухой,
не дать раскрошиться в податливых мигах,
чтоб праздником пыли, не статься мне в книгах!