ПОРТРЕТ НА ТЁПЛОМ ФОНЕ
Постреливали ночью
из развалин
Воздушных замков, – вроде впереди,
Когда знакомым шёпотом позвали
Любовь былую пугалом рядить.
...Она смотрела в душу,
не моргая,
Задумавшись о чём-то, о своём,
Привычная до боли, но – другая,
И память,
заменяя окаём,
Обрамила возникшую картину,
Со временем забытую почти,
И прошлое,
пожухлое как тину,
Качнули набежавшие мечты.
И сердце вновь
царапливым комочком,
Невольно недовольное собой,
Задумало сочувственно помочь ей:
Пускай былая, всё-таки любовь.
Она была сродни чужому горю,
Вначале непонятному сполна:
Не замерзает море,
но шугою,
Как тяжкой цепью, скована волна.
Попробуй безутешную утешь ты, –
Хоть смехом, словно выспались вальтом...
Лупила бабка зимние одежды,
И я шутил: «Шикарное пыльто.»
Она не зря по-доброму смеялась:
Едва скрывая cтрасти наготу,
Летящей пряди
ветренную ярость
Приглаживать пытался на ходу.
И женственность,
дрожа в ожившей гамме
Невиданной гармонией души...
Но тесновато стало в старой раме,
А жизнь... давно не хочется крушить.
И шёпот не давал уже проходу,
То хомутом, то радужной дугой:
«Не заходи в одну и ту же воду,
Ведь не вода, а ты – совсем другой.»
И сердце не царапает,
лишь ноет,
Ещё в плену невысказанных грёз.
Давай припомним что-нибудь смешное,
И посмеёмся весело... До слёз.