Кто из поэтов народнее.
Стихира не перестает удивлять меня всё новыми своими сторонами. Вот и опять начался «типа конкурс» с мутными правилами, невнятной статистикой и платным голосованием. Казалось бы, ну, начался и начался. Однако, как круги на воде пошли волнения, грызня и истерия. Народ (причем, весьма талантливый и по моему наивному мнению, далекий от такого месива) начал кропать статьи, дескать, не так считают баллы, не тех выставляют, не то номинируют. Люююююди! Вы это всё на полном серьезе пишете? Зачем играть с казино, которое оставляет в любом случае право выигрыша за собой? Зачем включаться в заведомо мутную и проигрышную аферу? Моск свой зачем туда включать? Нипастигаю…
Больше всего меня повеселил один из эпизодов данного триперного блэк джека. В общем, в самом начале своего пребывания на сайте я столкнулась туточки с молодым, талантливым, но очень высокомерным поэтом. Нет, у него действительно много хороших стихов, неудачных тоже хватает, но парень, безусловно, талантлив. Однако, что-то *вероятно моча* ударило ему в голову, и он стал считать себя лучше остальной черни. Выбрал себе особый высокомерно-возвышенный тон общения и забронзовел в художественной позе. Вот в таком виде *скульптурная группа «Пиит и внимающая толпа»* он со мной и пообщался тогда. Ну, и х@рбасним, как говорит одна замечательная женщина, однако, буквально на днях я случайно, из чужих рецек, попала на его страницу. И что я увидела… Наш гордый пиит, аки нищий со щербатой кружкой прыгает по полученным рецкам и выпрашивает балы, призывает усиленно голосовать за себя. Сначала у меня был шок *куда же делся надменный профиль и разговор через губу?*, потом меня скрутил приступ адского хохота. Не, ну, а чо, гибкость характера – залог «народности» поэта. Верным путем идет товарищ!
Странная мадам.
Вчера умер замечательный Поэт, которого я очень любила, зачитывала до дыр его стихи и радовалась возможности общения. Ситуация очень печальная, но в тот самый момент, что я сидела и перебирала воспоминания о нем, ко мне пришло письмо от некой дамы. Дама сказала, что хочет мне переслать свою переписку с Поэтом, которая касается меня. Я очень удивилась, но согласилась и дала ей свой адрес. Что ж, я узнала много интересного. Например, что у неких дам с головой совсем вава, потому, как ни один нормальный человек в здравом уме не стал бы это пересылать тому, кого обсуждали. Мнение Поэта об окружающей меня ситуации я и так знала. И пусть была с ним не согласна, но никогда не обижалась, поскольку, говорил он с исключительным добром и заботой обо мне. Он и мне все эти вещи в переписке рассказывал. Нет, ничего нового для себя о его мнении я не узнала (всё это мы уже обсуждали не раз), откровением для меня стали реплики дамы. В них сквозила ТАКАЯ откровенная зависть и тихая сучность, что у меня аж глазик задергался. Я очень много узнала о себе. И то, что я просто начитанная, инфантильная девочка. Что я всего лишь энциклопедически образована, а на самом деле пустышка. Что все стихи мои наиграны. Что я эксгибиционистка и актриса. Играю людьми, как кошка мышкой. И что мой «талант» - всего лишь дорисовало гениальное воображение Поэта.
Нет, я всё понимаю, ну приятно тебе было интеллигентно попинывать другую женщину, принижать ее в глазах мужчины, которому она чем-то да уж понравилась, но НА@@@Я ты всё это ей потом отсылаешь?! Что у тебя должно быть с моском и какие паразиты его должны жрать, чтобы в минуту скорби прислать свой ушат дерьма?
Нипастигаю…