О, Рыба! Я твоя раба!
Твой аромат разнёсся в кухне..
Плотва - увы, не пахлава:
Пропах халат, пропахли туфли,
Пропах свинцовый старый воин,
Что меж бокалами стоит.
(он, к слову, трус и параноик,
Но на посту, как Пост, Велик.)
Твой дух - за пазуху угрём -
Съедает леса ароматы..
Мертвы, копчёные углём,
Речные нежные закаты.
И, поглощая рыбий прах,
Ах, безутешная, рыдала,
Что так небрежно, впопыхах,
Я рыбу жизни начертала...
8.01.10