Быть может, художник забыл ярких красок
Добавить, рисуя воскресный сюжет,
И в серую тень переулков напрасно
Я вышла встречать запоздалый рассвет.
Сминая костер догорающих листьев,
Брела полусонной, охрипшей Москвой.
Ноябрьские дни безнадежно повисли,
Оттенки зари застилая собой.
И тянется шлейф серебристого шелка
За тучей, стекающей в пепельный дым,
И сыпятся вниз золотые осколки,
И рвутся кровавые бусы рябин.
Шатается ветер от дома до дома,
Забрызгав печалью несдержанных слез,
И так неприветлив стал город знакомый
В потрепанных платьях озябших берез.
Художник, наверно, в дурном настроенье,
И вышел унылым московский сюжет.
Сиреневой пеной ползет воскресенье,
Влача за собою погасший рассвет