Уж прошло много лет!
Не погас белый свет,
Не сменили течения реки,
Но печаль не унять,
И совсем не понять,
Сколько сил может быть в человеке.
Он душою не лгал,
Если надо — кричал,
Был поистине смелый художник.
Как для Влади был сам,
Как для сердца — бальзам,
Для России больной — подорожник.
В его лире был штаб,
Весь вселенский масштаб.
Если видел большую ошибку,
Если гром над страной
Или дождь проливной —
Вызывал со слезами улыбку.
И словами подчас
Бил не в бровь — прямо в глаз,
Это больно — известно калеке.
Он ведь так накрутил
На ступеньках перил,
Что никто не раскрутит вовеки.
Если в сердце слеза —
Он терял тормоза,
Не любил над собою насилья.
Чуб шальной теребя,
Говорил про себя:
«Все простит мне родная Россия».
Он не пел — он гремел,
Он с надрывом ревел,
Самостильно играл на гитаре.
Он смотрел правде в фас
И, теряя баланс,
Выдавал каждой твари по харе.
Через жилы и пот
Искривлен нервно рот,
Как актер — очень яркий и броский.
Я бунтую с собой,
Восхищаясь тобой,
Незабвенный Владимир Высоцкий.