А месяц спустя совсем ведь иначе,
Тогда вот в взахлеб, ждать да скучать.
Сейчас как-то, где-то, прищурено плачет
И уже не с кем о чем-то молчать.
И бьются о стены безумные мысли,
Никак уложить невозможно их в ряд.
История эта похоже прокисла,
Реальность взорвалась, как фугасный снаряд.
Она написала любовь, как убийство,
Детали отчетливо все осветив.
И рядом с прекрасным сплошные бесчинства,
В которых он ярко себя проявил.