***
Поэзии святые грезы...
О чем таком молчали розы,
Когда их вечером срезал
Простой садовник? Мадригал,
Готовый с губ его умчаться,
Цветы запомнили. Отчасти,
Слыхал и я тот самый бред.
Но... ни цветов, ни сада - нет!
Садовник этот мадригал
Вслух никому не рассказал.
Он этот стих, такой простой,
Хранит. Под мраморной плитой.