Средь смятых окурков,
и прочих "культур",
в толпе из придурков
и искренних дур,
средь фальши бессмертной,
величия лжи
проходишь бесследно,
без слов, без души.
Здесь вянут ромашки
и радости тлен,
колготки в зятяжках
у сбитых колен.
Здесь чувства без правды
не знают границ.
Но пред твоим взглядом
я падаю ниц...
Проходишь вновь мимо,
как будто чужой,
презренный, любимый.
Далекий. Родной.
А в сердце сокрыта
бескрайняя боль.
На разных орбитах
с тобою живем...
А ты и не знаешь,
что мною любим,
спешишь, ускользаешь
сквозь тысячи зим.
[А мне ведь не горько
тебя отпустить]
Позволь, родной, только
Тебя мне любить...