я уже собрала коллекцию
этих глупых, ненужных слов.
я пергаменты ими выстлала,
написав мириады строф.
я людей убивала тысячи,
что из тех, что живут внутри.
и тебя, что из камня высечен,
не смогла я, увы, спасти.
я разрушила сотни виселиц,
на которых висеть бы мне.
и я даже, что ведь немыслимо,
умереть не смогла во сне.
я рубила с плеча всех правильных,
крови черпая океан.
я жар-птицу с глазами Авеля
за собой увела в туман.
свое счастье своими руками же
я убила, но вот в чем вопрос:
что мне делать, когда со мною ты
то же делаешь, только всерьез?