Узкое небо в трещинах.
Сон мой – на кулачок.
Я ли тебе не женщина,
хриплый родной сверчок?
Плачешь ночами гулкими,
будто телеги ось
улицами, проулками
мечется вкривь да вкось.
Не умолкай. На лестницу
гонит меня озноб:
хватит уже невеститься,
голью дышать взахлёб!
Где из подвала тянется
вскормленный светом всход,
там кружевному платьицу
близок водоворот.