Туча белизною натекла...
Как в январь вернула из апреля.
И на землю больно полетели
Бусинки из белого стекла.
Заплясали разнобойно степ.
Разбежалась живность под прикрытья.
Одиноко оставалась стыть я...
Град был злобен и, конечно, слеп.
Что меня заставило стоять
В светопреставлении гремучем?-
В каждой льдинке углядела лучик...
Боль - ничто, коль в сердце благодать!