Вороний гвалт. Казалось бы, зима –
воронам неприлично распинаться.
По льду скользят десятки юных граций,
спешащих кто-то в офис, кто с ума.
Витийствует в мобильном добрый маг.
Ты говоришь: финита ла тортура –
комедий нет. Легка, как Эйс Вентура,
эксцентрик, плут и редкостный чудак.
Темно, темно в предзимье. У огня
есть свойство далеко распространяться,
но не горят, не светятся, не длятся
фонарные гирлянды. Призрак дня
пока что не оформился. Ему
уютно в серебристом полумраке.
Гекаты тонконогие собаки
бегут, как крысы, в тающую тьму.
И силится проснуться книгочей
на улице внезапно опустевшей,
где мерно шаг чеканит протрезвевший
суровый ангел с флейтой на плече.