Утро розовую щёку
показало над подушкой,
но в душе не захотело
встать со своего востока…
Всё. Палите хоть из пушки.
Нет ему оттуда дела
до расстроившихся планов,
до пропавших настроений
и всего, что не угодно
знать нашедшему нирвану –
спит за горизонтом в еле
обозначенном сегодня…
А на белом свете серо,
пусто сплошь, и время в нетях
числится… Порывом честным
в беспробудной атмосфере
не находит места ветер,
носится с несносной песней,
режет правду тоньше, тоньше,
вкратце суть её такая:
досмеркается однажды.
Вот и всё пока о том, что
показалось, подтыкая
одеяло туч сермяжных…