Узкое небо в трещинах.
Сон мой – на кулачок.
Я ли тебе не женщина,
хриплый, родной сверчок?
Плачешь ночами гулкими,
будто телеги ось
улицами, проулками
мечется вкривь да вкось.
Не умолкай. На лестницу
гонит меня испуг:
хватит уже невеститься! -
льдом обрастает слух.
Где из подвала тянутся
запахи стылых вод,
девичье моё платьице -
певчему приворот.