С утра я напрягаю память:
Приснился ночью дивный сон,
Как будто бы один издатель
В мои стихи зело влюблён.
Он предложил роскошный сборник,
И обалденный гонорар,
И попросил, чтобы во вторник
Подборку лично я прислал.
Я перетряс сегодня файлы:
Собрал все перлы прошлых лет,
Отправить должен был по майлу…
Но нет мне хода в интернет.
Я помню красную визитку,
Там адреса и телефон,
Но вспомнить не могу на вскидку –
Ведь это был всего лишь сон.
Всё понимаю, но упорно
Я роюсь в памяти своей:
Была @ там бесспорно…
И цифры… несколько нолей.
Так эта сна материальность,
И мозга беззаветный труд
Явили этот стих в реальность…
А может адреса всплывут?