Не молод я, чтоб сгоряча,
К тому ж не выпив даже водки,
Я расплавляюсь, как свеча,
Как маргарин на сковородке...
И, утопая в волосах,
Хмелея, будто в летних травах,
Я слышу птичьи голоса!
Они повсюду: слева, справа.
Рукой касаясь тёплых уст,
Мне не даёт вопрос покоя:
Каков же поцелуй на вкус?
Быть может целовать не стоит?!
Медовый привкус на губах
Прочь гонит все мои сомненья...
Весь мир держу я на руках
В порыве страстного волненья!