ударить бы по стеклу и так до бесконечности.
жрет глухая тоска, по расписанию, ближе к вечеру.
наверное, нужно на что-то надеяться - так говорят,
или на кого-то а ты - вот дурак! - надеешься на себя.
наверное, нужно думать о чем-то хорошем, приятном,
а тебе хочется сдохнуть и, знаешь, это вполне вероятно
лет так через сорок или, чего уж там, все шестьдесят.
в стакане Tullamore Dew, врачи говорили, что пить нельзя.
и толку с жизни такой, с пары лишних десятков лет?
поиграть бы в рулетку русскую, да не нашел пистолет.
телефон не звонит неделями - он отключен давно от сети,
одиночество въелось в кожу, от него никуда не уйти.
тебе хочется сесть в машину и мчаться по ночному шоссе,
только нет машины, да и, к тому же, кончились деньги все,
и сигареты кончились, и надоело пить в одиночку...
но всё, что есть у тебя - ты сам. и этого хватит. точка.