Мой ноябрь - чужой...
непривычно торжественно-грустный,
Cложной вязью из слов
он пытается скрыть пустоту
и ему невдомёк,
что молчать - это тоже искусство.
Признаваясь себе...
не доверить признаний листу....
Мой ноябрь - устал...
словно путник времён Заратустры,
отличая добро
от притворной обманности зла,
Только, как разменять,
волей Бога мне данные чувства?
Что подвластно другим
и что я подменить не смогла...
Время сузится - вдруг!
(долго терпит, потом не прощает)
И бессильна помочь
эту боль поделить пополам.
Мой ноябрь - глупец...
хоть умён и душой понимает...
Неподъёмной ценой
платит осень любви по счетам.