Сказать, что думаю о тебе –
вообще, не сказать ничего.
Я не художник, но мой мольберт
тупо упёрся в живот,
словно подталкивая – рисуй,
даже, не чувствуя красок…
Глажу /наивный!/ твою косу
и прибавляю басом:
где ты была миллионы лет,
милая, милая женщина?
С кем-то делила постель и обед…
в церкви, когда-то, повенчана?
Бросила: жаль… откровенно жаль…
встретишь нормального… занят.
Приоткрывая над прошлым вуаль,
тихо прошепчешь мне – “зая!..”
Грустно!.. Над будущим - пелена,
в прошлом - избыток веры…
мысленно вместе… всегда… без сна…
даже без чувства… меры!..
29 ноября 2012 года
Санкт - Петербург