***

Теряются дни, календарные числа
Какую по счету субботу мы врозь?
Моими словами не сказаны письма
И, кажется, соткано небо из слез

Пустые вагоны в метро до конечной
Порывистый ветер в прогнозах на год
Остались в шкафу черно-белые вещи:
Последнее утро, слякоть и зонт...

   Я хочу тебя таким забыть
   Не смотрю даже в зеркало
   Боль не врет, не умеет шутить
   Лучше бы не было

15.02.12