Метель на Черной речке,
Все поле замело,
Уже готовят свечки,
Но толпам все равно,
Что едет утром ранним
В счет мелочных обид
Поэт на поле брани,
И будет там убит.
Рукою хладнокровной
Развратный человек
Солжет в воспоминаньях,
Напишет там навет.
Никто ему не скажет:
Кого ты убивал?!
По цели Пушкин "смажет",
Стрелять в упор не стал.
И честью прикрываясь,
Развратный человек
Уйдет домой, не каясь,
Что погубил он свет,
Которому нет равных
На горестной земле,
И что свечей прощальных
Не хватит в январе.