Берег турецкий, берег апостольский, берег сивиллы.
Здесь я - рентгеновский снимок,
горючая личность.
Цвета индиго мой сон, тектонической силы.
С неба растет
сталактитом воздушным античность.
В барах туристы российские – винные мушки -
горько питаются вязью зеленого змия.
Сладко бубнит мой заветный бубенчик на ушко
песню им чуждую:
где ты, моя Византия?
Все ли погибли ликийцы?
Из винного меха
явится турок, учившийся где-то в России:
- Чести лишённые, вам от себя не уехать,
поздно, Ирина, последняя дочь Византии...
Гордый дымится ВизАнтий и преданы Миры.
Брошены львам христиане Восточного Рима.
Гибельный берег ромеев, империя Лиры.
Имя Романовых - мой барабан!
- Поздно, Ирина...
Выну стихи из огня, пожалею иконы,
брошу романы со властью и всё, что имею.
Только империя Лиры достойна поклона,
только икона имен.
Россияне, ромеи...