Мне о Бредбери не надо
мозги пудрить, господа!
Нет ни такта и ни лада.
Проза – буйная – вода.
Извинения не будет! –
Потому что всё – фуфло.
Ветер снова с юга дует,
и опять во льду стекло.
Налипает снег снаружи,
иней грубый – изнутри.
А пурга с метелью кружат
до предутренней зари,
но позёмка всё сдувает –
оголяются кусты.
Вероятно, что-то знает
в дебрях чистой красоты.
Иностранные Поэты,
не люблю я чуждый слог.
Я снимаю эполеты
и кладу у ваших ног.
Не прощайте, до свиданья,
говорю в иную грусть.
Ни к чему мои страданья
по тебе, родная, Русь.