В наступившей тишине особенно звучен собственный голос. Те, кто шептали "лю" -
унесены зимним ветром, и иллюзии - те, что были, обнажили, что же было на самом деле.
Одиночество, голое и неприкрытое.
Когда ты стоишь в толпе, и сотни глаз - вовсе не к тебе, а внутрь себя.
Истина.
И даже тонкие теплые пальчики, коснувшиеся слегка, лишь облачко исчезнувшего тумана.
Кратковременный сон, после которого вновь - в тишину, в холод.
И собственная чуткость кажется неким извращением - зачем, к чему?
Будь как мы - застынь подобно ледяной статуе и молчи.
Продолжай рисовать по воздуху, если так уж тебе это необходимо, но не заставляй нас
разгадывать твои ребусы...
Молчи.