А мир божественно чудесный,
Но я не гений, не Архат.
И бренность жизни - перст небесный
Мной принимается как ад.
Зачем прошу у Бога милость?
Он все и так в меня вдохнул,
И луч-свечу - необходимость -
Мне изначально протянул.
Мне за него лишь ухватиться,
Зажечь сознанием свечу.
Тогда и перестанет сниться
Небесный рай в земном аду.
* * *
Что нас зовет, что нас так манит.
Взрывая души нам порой?
Не ты ль рассыпала, Нирвана,
Свое блаженство над землей?
Не ты ль рассыпалась так тонко,
Вошла и в плоть нашу и кровь,
И в бормотание ребенка,
И в материнскую любовь?
И не твое ли отраженье
Тот снег с туманной высоты,
Весенней яблони цветенье
И формы женской красоты?
А летом грома грохотанье,
И шум дождя в осенний сон,
Ручья волшебное журчанье,
И говор океанских волн?
* * *
Быть критиком - чем жизнь не хороша?!
Навел лосьон и временем прикрылся.
А по дороге, что так нелегка,
Сквозь тернии идут, борясь, провидцы.
Идут под улюлюканье невежд,
Средь берегов незнанья и сомненья.
Чтоб огонек немеркнущих надежд
Однажды стал зарею пробужденья.
Когда же время истины придет,
И что дремало, осенит, разбудит,
Оно провидцам имена вернет,
А критика искать оно не будет.