Мои печали, вероятно,
вам ни о чём не говорят.
Сломали ветку и обратно
уж не вернуть её назад.
Я в Этом Мире обездолен,
и мне приходится страдать
с природою любовью болен,
мне жаль её – она же Мать!
Страдает от сынов и дочек,
от варварских как есть идей.
Дошли до точки, нету строчек.
И адекватных нет людей.
Россию снова топчет ворог
в застенках красного Кремля
в столице подлости разборок,
возмущена опять Земля.
Мои печали не оставят
меня за радостной чертой.
Они мой бал по жизни правят
своей незыблемой мечтой –
понять ненужность увяданья
осенней чистой красоты.
Найду ли, нет, я пониманье
своей безумной простоты?
Мои печали в безнадёге
ложатся капелькой росы.
Стою один я на дороге
у самой грустной полосы
деревьев, спиленных под корень –
торчат обугленные пни.
А с варваром никто не спорит,
с ним, видно, заодно они
сидят на троне самозванства
с шестёрками иных времён –
расстрелов, грубого тиранства
при пистолетах без корон.
Временщики из постоянства –
сидеть, пока не унесут
дорогой будничного хамства
на самый Высший в жизни Суд.