Месит листву сентябрь –
с ней в вековой вражде,
ловит закат сетями
из проливных дождей.
Скобы мостов-парабол
стали реке тесны,
здесь каждый дом – корабль,
ждущий во сне весны:
хмуро и бесполезно
высятся, исхудав,
береговой болезнью
скованные суда.
Мнутся в воде минуты –
мутные капли дней,
осень впуская внутрь,
мир исчезает в ней.
Даже кто сердцем храбр,
чувствует страх острей –
каждому свой Пирл-Харбор
виден в её костре.
Осень – пустая трата
призрачных стай и строк,
пусть наша жизнь – театр,
вряд ли от них есть прок –
лучше уж молча смыться,
чем на весь мир блажить:
есть ли у жизни смысл,
есть ли у смысла жизнь?
2012