Он слишком болен, может быть
И не найти такого зелья,
Которое бы излечить
Могло любителя похмелья.
Он наливает, залпом пьет,
Чем Бог пошлет, слегка закусит,
Затем закуривает BOND
И ждет, когда его отпустит.
А не пройдет и полчаса,
Как нет в бутылке панацеи
И, чуть пригладив волоса,
Шагает в бар с конкретной целью.
Вот так полночи, а потом,
Проснувшись где-нибудь в прихожей,
В сортир он движется ползком
С трясущейся, опухшей рожей.
Опорожнившись кое-как,
Чтоб бедолагу похмелили,
Тихонько двигает в кабак.
А кто же он такой?
Не ты ли?