ПРОГУЛКА С ДОЖДЕМ
Гулял я в рощице, и вот на полпути
вдруг хлынул дождь сплошной стеной, в таком избытке!
И нет зонта с собой. Назад домой идти?
Так, глупый, все равно весь вымокнешь до нитки.
А я до этого не выходил дня три.
Хандра, и лень, и все не находился повод.
Мрачнее стен своей квартиры из двери
подъезда выполз на манер слепого.
Так ярок свет дневной, так небо высоко!
И вот те на! – вдруг, как нарочно, ливень.
Размокли туфли вмиг, хоть шлепай босиком.
Ну, кто меня, скажи, удачливей, счастливей?
И тут подумалось: да нет же, жизнь сама
своей природой всей придвинулась вплотную –
куда плотней! – чтобы сказать мне: «На,
бери меня, такую острую, земную!»
Червь блочной скорлупы, затворник городской,
я шел и ощущал в себе ее биенье,
живительную нить. И дождь, попутчик мой,
весь путь вовсю твердил про наше единенье.