Давно нашли в душе приют
Набат и говор колокольный.
Поэты в тюрьмах не поют,
Они, как птицы, своевольны.
Чем беспощадней, чем грубей
Стихи терзают и треножат,
Тем чаще, будто воробей,
Поэт отвагу пьёт до дрожи.
Нахохлится, глаза горят,
Взъерошенные перья - дыбом.
И не развенчан, и не смят,
И не отправлен в гости к рыбам.
Ну, что за птичка воробей?
Простой комочек жизни жалкой,
Бродяга, выродок, плебей,
Пригодный лишь лежать на свалке.
Но неугаданная новь
Даёт отпор всем чувствам куцым.
Как воробей поёт любовь!
Ведь впору коршунам заткнуться.
Люблю я воробья весьма,
Ему зимой совсем бездомно.
И стих – тюрьма,
И жизнь – тюрьма,
Но проступает в нём бездонность.
Поэт, забудь про суету, -
Уже мороз подкрался к крыльям, -
Дерзай и падай на лету,
Чтоб слаще женщины любили.
Р.Маргулис