С благодарностью М.М.
Они не выброшены морем!
Какую тайну, что за горе
хранят, рассыпавшись, осколки,
что – перламутровы и колки?
А под ногами хрупкий хруст,
мной вызубренный наизусть,- немое эхо мёртвых уст.
Недавно жизнь жила в ракушках:
в их завитках, овальных ушках
всё шевелилось и ползло.
Ничто не предвещало зло!
Морское дно казалось вечным,
коль вместо головы – беспечность:
ресничку выставить в глазок
и ждать то крошку, то глоток…
А что не так, скорей обратно,
закрыться и дремать приятно.
Хоть и мала была ракушка,
а всё же – домик, всё ж – избушка.
Но вдруг пришло большое зло,
и веч-нос-ти не повезло:
прорыт бульдозером канал.
Бывает человек – вандал.
Хоть голова и не пуста,
да только нет на нём креста!
Что было жизнью под водою,
осталось хрустом под ногою,
шипящей песнею прибоя,
печалью, что от вас не скрою…
Ищу в осколках терпеливо
ракушку, маленькое диво
– я вспомнила! – витой рожок.
Она же с детства мне дружок.
Поверьте, вовсе не игрушка –
спиралька вечности, подружка.
Вот-вот найду…
А ты, печаль,
оставь нас вместе. Сгинь, отчаль!