Наш погост засеянный крестами.
Во'роны, как ангелы поют.
Бедные, пропахшие крестьяне,-
Злой судьбой побитый русский люд.
Кто они? - В телах корузлых души.
И над кем бичует так судьба?
Ветер им причёсывает уши,
Волосы, худая городьба.
Солнце и земля на кряблых кожах.
С глазу непонятные года.
Спитые, зачуханные рожи.
А в глазах как зайчики, слюда.
В сумраке глядит по жёлтым окнам
Голод. - Не пройти ему ни дня.
От того совсем в глазах промокла,
Выедена вшами ребятня.
Женщина чешащая затылок:
"Господи, подай ему за труд..."
А кормилец пашет за бутылку.
Большего ему и не дадут.
Лес шумит недобрыми вестями.
Скоро ливни крыши сквозь прольют.
Бедные, пропитые крестьяне,-
Злой судьбой побитый русский люд.
В чём они виновны перед богом,
Удобряя вёснами погост?
Лишь к нему петляет та дорога,
На которой смысл жизни - тост.
Не печаль, не боль мне сердце гложет.
Я вгляжусь теперь в мои года.
У меня зачуханная рожа,
А в глазах как зайчики, слюда.
7522