Осень предсмертье окраин
прячет, как нищий монеты
в сумрак своих готовален.
Ночи остры инструменты.
Циркуль – фонарь в яром круге.
Память – рейсфедер для туши….
Боже, спаси наши души!
Дерево молится вьюге.
Гибкой погибели веток
нынче луна непричастна.
Сколько серебряных меток
надо поставить для счастья?
Встречное вечностью стынет,
шерстью теней обрастая.
Далее – Слава и ныне….
Стон у подножия рая.