Жил был один Поэт.
Хорошие он думал мысли
И в стихах их излагал красиво,
На радость Людям и себе на Славу.
Но…
Что за ерунда…
«Что то не так !»
Он как - то раз подумал про Себя.
« Ведь Я – Поэт !
А значит, должен быть Я награждён «Друзьями» - Право !»
И начал собирать «друзей»…
Нет, не общаться стал, ни мысли узнавать
И вовсе не встречаться..
Он проще поступил - увидев знак в конце стиха,
Он стал лишь гостем – отмечаться.
А проще говоря,
Бездумно мышку наведя,
Стал в «Дру*ги» – набиваться…
И вот, что называется - Процесс Пошёл !
Рекой лились –
«Стихов прозрачных Переливы»…
Друзей не умолкало щ****анье,
Вокруг творения Поэта…
И в знак Признанья,
Ставились оценки, в смысле этом…
Лишь только сам Поэт – молчал.
Он думал о Себе..
О том, как здорово он всё придумал Сам !
« Теперь уж мне достаточно «друзей»..,
Что бы известным быть,
ведь Я у каждого из них есть на страничке
и знают все, что Я – Поэт !
Известнейшая Личность.. !
Какая разница - до сообщений в «личке»…
А что, действительно, какое дело –
Так или ни так,
Могу себе позволить и не отвечать…
И не читать стихов ни чьих..
Да мало ли, кто там чего напишет…
Пускай они Меня ! - лишь только слышат…
А боле ничего не надо мне,
Я сам себе и «Солнце и Луна»»
Так сидя в тишине,
Он размышлял, с Собой наедине,
Творения свои предвосхищая…
Но разве в этом Дружба здесь заключена ?
Что бы, не отвечать на сообщенья
И не читать стихов - Друзей,
не выставлять оценки...?
так в чём же Дружба ?
что - то не пойму,
иль кажется мне это только одному ?