* * *
Я сызмальства губами звуков
пространство пробовал на вкус,
и заземлённых мыслей руки
тянулись вглубь небесных кущ.
Поток потёк, но нет потопа,
и небо в бочку дней не слить…
По лужам можно долго шлёпать
и мысленно страну лепить.
Лепить, любить, щекой прижаться
к стене из нежных детских грёз,
и сквозь петлицу в сон акаций
глядеть без умиленья слёз.
Где все запросы интернета
ещё таятся в глубине.
Где все заборы из запретов
ещё изведать надо мне.
Где соло тычется упрямо
в стекло незримое осой..
Где за дверьми играют гаммы
и лущится лучей фасоль…