Тяжёлым мартовским днём,
Спустившись в весенний туман,
Горя поднебесным огнём,
Души кусочек страдал.
Летал он в обличье ветров,
И шёл, как весенний снег,
Плыл в речке, как ледоход,
И верил в свершенье нег.
Идея была благородна,
Чиста как ребёнка слеза,
Однако судьба шальная
Лишила идею тепла.
С тех пор, обратившись в светоч,
Ища свой огонь пути,
Летала душа по ветру,
Не зная куда её идти.
Путь, предначертанный роком,
Сорвавшись в начале своём,
Был найден вне звёздных сроков
Одним лишь небесным огнём.
И чаянья, присущие тёплым
При первых порывах души,
Находят своё воплощениье
В блудливом остатке души.