***

Старое фото в забытом альбоме,
Год восемнадцатый, все по-другому…
Казалось в те годы, что жизнь хороша,
И в теле гостила живая душа.

Сейчас – может, та же, а может – не та,
Устала душа и погасла мечта.
Забылось, как волком в бескрайнюю даль
Ночами летела со мною печаль.

Забылось, как пела гитара о том,
Что в будущем прошлое станет лишь сном.
Что изменилось? Ведь вроде бы я –
Но только давно уж сама не своя.

Пыл уж давно понемногу иссяк,
Вот и гадает душа – что не так?
Что-то мешает творить? Нет, сама
Разум свожу понемногу с ума.

Волком бы в степь, далеко-далеко,
Вдоволь свободой упившись, легко,
Тенью скользить над реальности пылью,
Глядишь – и у Волка вырастут крылья.

Голос ехидный спросит опять –
Не все ли равно, где душе умирать?
Кто же ты, тот, кто внушает мне смерть?
Ну покажись уже, скоро рассвет…

Если ты сильный, чего же бояться?
Хочешь убить – так давай же сражаться.
Коль погибать, так уж в честном бою…
А ты лишь твердишь, что стою на краю

Пропасти той, что не видят глаза…
Стоит поверить – и впрямь пустота
Разинула пасть, скажешь – «все, кончен путь»…
Но ты не осмелишься даже толкнуть.

Развеяв иллюзии, делаю шаг,
Неуж-то на этом погибнет душа,
Разбившись о камни, останется былью?
Да только, у Волка вновь выросли крылья.

А ты, кто слепое паденье внушал,
Теперь для души лишь трусливый шакал.
Сиди же в тени до скончанья веков…
Молчи, раз и вправду убить не готов.