А ложка дребезжит на блюдце.
Играет блик фонарный, куцый.
Не остановка. Здесь - не слезу...
Лицо вокзала - прочь, облезло.
Деревья, снег...Домишки стадом...
Прилипший к стеклам снег, устало
рисует странные картинки
на темноте подвижной липко:
распахивает брюхом поезд
еще не вписанную повесть
о том, что есть, о тех, кто снится.
Колеса едут по страницам...