Эти мальчики смотрят прямо, всегда дерзят,
Улыбаются, глядя на губы – чуть ниже глаз,
Смущаются редко, волшебно целуются, бьют королем ферзя…
В них влюбляешься сразу и сильно – как в первый раз.
Просыпаются поздно, поздно ложатся спать,
А на вкус – море в августе цвета неспелой груши.
Им мало, что нравится, и много, на что плевать,
В кейкоги и в джинсах одинаково хороши, одинаково непослушны.
Как легко подставляют свое молодое плечо,
Так же держат удар – молча, сдержанно, без сожалений.
Им всё допустимо и всё разрешено, такие влюбляются долго и горячо,
Наносят рисунки на кожу – и это их лучшее из откровений.
Эти руки их – произведение гениев всех искусств,
Обладатели их – предки лордов, графов и королей.
Должно быть, они засыпают в шатрах и под пенье муз,
Должно быть, окончили ВУЗ идеальных мужей…
Эти мальчики… Эти мальчики вот опять
Всё играют без правил, бросают на туз валет!
Взять бы такого в свой плен и никогда не отпускать,
Но… это мальчики, свободней которых нет.
Они превышают скорость и смотрят вдаль,
Молчат, когда все понятно, и это точней всего,
Им нравятся изумруды и высокогорный хрусталь –
То, что разбить невозможно, и то, что разбив, не жаль –
их не привлекает простое стекло.
Эти мальчики ездят на черных своих авто,
Курят травку, гашиш, табак, пьют вино и ром,
Делают все, что нельзя и все, что запрещено,
Пахнут терпко – корицей, мятой, перцем и сургучом.
Этот запах смелее война, безжалостней палача,
Вдыхаешь – он стоит своих побед, всех своих врагов,
Хочется жить им, дышать им, не помнить других начал…
Для их женщин не существует иных богов.
Начало декабря 2012