Проспекта музычка вечерняя,
Подъезда логово пещерное...
И этот конопочный сим-сим,
Сей разговор нетелефонный,
Когда-нибудь умрет совсем
Под тот мотивчик похоронный.
А ларчик просто открывался -
А был ли мальчик? он скрывался
В незашифрованный подъезд,
Как в детстве не войдешь в который,
На первом этаже - конторы,
Свободных не осталось мест.
И что же музыка? она
К утру становится темна,
В стеклянном воздухе сквозь стены
Ее колоночки звенят,
Как будто нам диктуют цены
И топят в луже, как щенят...