Припорошен светящейся пудрой
Город-морок. Зыбучая мгла.
Просто в граде прогорклом и мутном
Вдруг случилась большая гроза.
Закружилась листва хороводом.
Ветер крыши срывает и мнет.
А душа не больна переводом.
А душа все к окошечку льнет.
И желает душа закружиться,
Заметаться в буране, пурге,
Чтобы к дому однажды прибиться,
Чтобы мир обрести вдалеке.
Там, где боль не врачуют обманом,
Перламутра не сыплют на грязь.
Не уйти в эту даль караваном.
Здесь выскабливать гнусь, не стыдясь.