он говорил ей:
у тебя были холдены колфилды, уиллы хантинги, нилы кэссиди, вроде даже один буковски?
они покупали тачки, двадцатилетний виски, другие - одни обноски.
всё ведь так, как ты любишь: квинтэссенция обаяния и рванья.
я видел их всех.
почему не я?
она ему говорила:
так всё мне осточертело.
кто не писал мне стихов и песен - отдал мне тело.
куда не взгляни – все в своих тарелках,
у всех, кого оставляла – пеленки сплошь да семья.
идиллия. пастораль. черт побери, эклога.
и где же я?
ветер пахнет мокрой землей, жженым сахаром.
туман – в каждом шорохе, в каждой складке, правит всем, упиваясь своим величеством
там, где они случайно соприкасаются - искрами э-лек-три-чест-во.
ну, держись. выше нос. спасибо. вот попасть бы богу в уши твоим словам.
они допивают остатки кофе, смотрят в глаза немного,
и разбредаются по домам.