Он ранит — и с прокушенной губы
Почуешь вкус солоноватой дроби.
Он лечит, но наносит раны.
Быль?
Нет, сказка.
Просто быть не может, чтобы
Рождался он — под стуком каблуков,
Подняв до стона плач забытой скрипки.
Он ранит — это больно и легко.
И танец по стеклу — его улыбка.
И узкие ладони — страшный жар,
А ходит он всегда предельно близко.
Он едко улыбается: «Мне жаль»
Отпаивая марочным и виски.
Он ранит?
Он целует — до крови.
Он — демон?
Мне и этого довольно.
Он есть в сраженье, в танце, и в любви.
Он — сказка?
Быль.
И это очень больно.