В ноябре миром правят дожди и туман,
Подними горсть песка, сунь в нагрудный карман.
Каждый раз в ноябре ты сходил бы с ума,
Если б было, с чего сходить.
Ночью призрачный рокот, кленовый прибой,
Как гора за пророком, идет за тобой.
По утрам в лужах лёд, колкий и голубой,
Ставит крестик: «ещё один».
Ты – креветка маршруток, безмозглый планктон,
Но однажды креветка проснется китом
И встряхнет океан многотонным хвостом,
И галактики задрожат;
С треском рвутся канаты, звенят якоря,
Кит уходит сквозь небо в иные моря,
Унося в своем сердце гарпун ноября,
Не сумевший его сдержать.
И ты будешь последним царём на Земле,
Будешь Белым Китом, палачом кораблей,
Будешь окаменевшими толщами лет,
Будешь бабочкой в янтаре,
Будешь вьющимся стеблем, Полярной звездой,
Деревянным форштевнем, железной водой,
Будешь впаянной в мякоть гранита слюдой,
Будешь сталью сибирских рек,
Будешь ветром в ладонях, касанием губ,
Будешь маленьким мальчиком на берегу,
Будешь тушкой тюленя на красном снегу,
Но важнейшее из искусств -
Возлюбить этот впившийся в горло аркан,
Ткать из лестничных клеток бессмертную ткань,
Дать своей вечной жажде бездонный стакан –
И вкусить, и запомнить вкус.
…Но пока миром правят туман и дожди,
Ты всё та же креветка, ушел Моби Дик,
Остается лишь верить, что ты не один –
Обречённый его искать.
Остается носить на груди свой тотем,
Умирать и рождаться на каждом кресте,
Каждый раз выбирая – Сын или Отец
И сжимать в пальцах горсть песка…
Конец ноября - начало декабря 2012 г.