Он бродит с зонтом по улицам своего Петербурга.
У него в голове - эсхатологический кризис и груда
Недодуманных позавчера мыслей о том, откуда
Он родом. Все просто - квартира и пепел, посуда,
Кошка, фиалки, скатерть в красную клетку...
За окном покачивается, издеваясь, ветка
Рябинового дерева без единого маленького листа.
И жизнь его в сущности, как говорят, проста.
Он бродит годами по улицам своего рассудка.
Он говорит серьезно. Но весь он - искра и шутка.
И голос тих, и взгляд задумчив. И хочется сдохнуть.
Оттого что все круто. Оттого что на все п***й.