Нет, не идут слова в строку,
И где-то в отдаленье Муза,
Устав от нашего союза,
Не дАрит музыку листку:
Он нем лежит передо мной.
И грустно мне теперь одной,
И стыдно, что я тяготилась
Заботой Музы обо мне.
О том теперь мечтаю дне,
Когда б мне вновь она явилась.