Терпким словом распутан перрон.
Голова моя лезет в реггенты.
Установлен простой закон:
Милый путник, нет, не Онегин ты.
Я фальшивлю шарканьем стоп,
походящим на шелест листьев
по засушенным стеблям троп.
Напрягите немного кисти,
напрягите немного взгляд,
перспективу пошлите к черту –
Начинается листопад –
он оставит немного мертвых.
Он теперь, как всегда, врасплох;
Сыплет с неба ворох скелетов
с перепонками плоти. Слов
будет много. Не будет лета.
Будет хлеб, и вино, и чай.
Распластаются тени в пляске.
В сотый раз я запел про май.
В сотый раз у печальной сказки
нет конца. И опять дожди
засыхают льдом на дорогах.
Я вернусь, ты только не жди -
Слов и так уже слишком много.