Каких сонетов только не бывало,
А уж стихов обычных – пруд пруди.
Кто не был сыт поэмой до отвала
И одой огород не городил?
У всех хоть раз на стих чесались руки.
Кому-то удавалось НЕЧТО спеть,
Но это НЕЧТО – о, какие муки
Его послушать! – лучше умереть.
Так будет сочинять он вновь и вновь,
Себя аукаться натужно заставляя
Ямбическим сонетом про любовь.
Тогда откликнется измученный народ
(а он терпел) и, жалость отметая,
К ядрёной фене автора прибьёт.