Декабрь. Инкогнито. Фарфоровая гладь
по домотканой ряби медленного утра.
Недостоверно, неуверенно... Как будто,
зиме сегодня больше нечего сказать.
Она устала... В век туманов и интриг
взывать к премудрости объявленного трона
и переписывать - вcенощно, исступлённо...
всерьёз и набело постылый черновик,
перетекать солёным смогом в города
с оригиналов левитановских пейзажей
и растворяться в новогоднем антураже
так повседневно и безвольно... Иногда,
сквозь снежный дым и километры тишины,
согласно логике обещанных туннелей, -
я вижу стелющийся свет... На самом деле -
я становлюсь слепым заложником зимы,
её осколком... И наверно, всё равно,
куда ведёт непоправимая дорога...
И я прошу последней милости у Бога, -
неподтверждения, что всё предрешено.